À Paris, boulevard Montmartre,
Mob se montrant en plein midi !
La chose vaut qu’on la regarde ;
Vrais fantômes de vieux grognards,
En uniforme de l’ex-garde,
Avec deux ombres de hussards !
On eût dit la lithographie
Où, dessinés par un rayon,
Les morts que Raffet déifie
Passent, criant : Napoléon !
Ce n’étaient pas les morts qu’éveille
Le son du nocturne tambour,
Mais bien quelques vieux de la vieille
Qui célébraient le grand retour.
Depuis la suprême bataille,
L’un a maigri, l’autre a grossi ;
L’habit jadis fait à leur taille
Est trop grand ou trop rétréci.
Nobles lambeaux, défroque épique,
Saints haillons qu’étoile une croix,
Dans leur ridicule héroïque,
Plus beaux que des manteaux de rois !
Un plumet énervé palpite
Sur leur kolbach fauve et pelé ;
Près des trous de balle, la mite
À rongé leur dolman criblé.
Leur culotte de peau trop large
Fait mille plis sur leur fémur ;
Leur sabre rouillé, lourde charge,
Embarrasse leur pied peu sûr ;
Ou bien un embonpoint grotesque,
Avec grand’peine boutonné,
Fait un poussah dont on rit presque
Du vieux héros tout chevronné.
Ne les raillez pas, camarade ;
Saluez plutôt chapeau bas
Ces Achilles d’une Iliade
Qu’Homère n’inventerait pas.
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