Ils n’ont rien entendu.
Je vous promets de n’en souffler mot. Nous ne dirons rien au roi, sa mère n’aurait qu’à le confesser ! N’en parlons même pas à Marie…
Non pas même à Marie ; elle nous ferait cent questions ! La petite, entre nous, se gâte bien ! il faut qu’elle sache le pourquoi de toutes choses.
À qui la faute ? Ne vous disais-je pas, quand elle était à l’archevêché, de ne pas la laisser ainsi feuilleter vos livres ? Vous lui avez fait prendre un tel goût des choses d’esprit, qu’elle ne peut plus se passer de ces faiseurs de vers, grammairiens, musiciens, qu’on trouve chez elle à toute heure. Ces gens-là lui mettent dans la tête beaucoup de fumée. Vous l’avez vue à Amboise : si nous l’eussions écoutée, pas un de ces bandits n’aurait été pendu.
Oui, vous avez raison. Les femmes de ce temps-ci ne gagnent pas à devenir savantes. Pour Marie, ça n’ira pas loin, j’en réponds… mais si sa pauvre mère et moi ne l’eussions faite catholique jusqu’à la moelle, je ne voudrais pas jurer, par l’air qui court, qu’elle ne nous échappât !
Nous perdons notre temps, mon cher Charles. Prenez la plume, de peur d’oublier quelque chose, et arrêtons notre plan.
Voyons, dites.
D’abord renoncer à Meaux pour la tenue des états ; cela ne fait pas question, je pense ?
Soit. Le choix n’était pas heureux, j’en conviens.
Je vous propose Orléans. C’est le moyen de faire d’une pierre deux coups. Ils veulent s’en saisir, nous nous en assurons. La place est forte, merveilleusement située ; c’est, comme dit Tavannes, le nombril du royaume. De là nous tiendrons tout en bride, et, sous prétexte de faire honneur au roi et à l’assemblée, nous amasserons force troupes sans avoir l’air de mettre une armée en campagne.
Orléans, c’est convenu. Sachez pourtant qu’en fait d’habitans, vous ne serez guère mieux servi qu’à Meaux.
