nouvellement coupés dont ils le recouvrirent pour le dérober à la vue de l’ennemi. Le feu continua encore une demi-heure. Enfin une nouvelle bande arriva, et les bleus s’éloignèrent.
Tout le monde courut alors à l’endroit où Jambe-d’Argent avait été caché ; Moustache souleva le chaume !… mais il le laissa retomber aussitôt ; Louis Treton était mort. Jusqu’au dernier instant, cette nature vaillante avait combattu. Mourant, il ne s’était point abandonné lui-même, et l’on trouva entre ses doigts crispés les bandelettes de sa jambe malade qu’il avait commencé à détacher pour arrêter le sang de ses blessures.
On l’enterra furtivement, pendant la nuit, dans le cimetière du bourg de Quelaines. Un vieux prêtre, le père Joseph, prononça les paroles consacrées ; puis la fosse fut comblée, et les chouans consternés se dispersèrent. A partir de ce jour, aucun d’eux n’osa rien entreprendre, tous prenaient la fuite à la vue des bleus. La chouannerie avait perdu son ame et n’était plus qu’un cadavre.
Tel fut le récit du vieux curé. Souvent interrompu par mes questions, il s’était prolongé jusqu’au soir, et ces quelques heures d’épanchement avaient suffi pour établir entre nous l’intimité, car il en est de la confiance comme de l’amour : une vie entière ne peut vous la conquérir, et une seule heure vous la gagne. Le cœur de M. le Bon s’était ouvert ; il passa, sans y prendre garde, des souvenirs aux réflexions. Cette époque terrible dont il avait vu les convulsions, il en parlait les yeux humides et pourtant sans colère. Retenu à la tradition par la foi, il comprenait les efforts de l’esprit nouveau, et il laissait à Dieu le soin de décider entre l’avenir et le passé. Pour lui, la paix n’était point dans la mort ; il acceptait les fièvres du genre humain comme les conditions de sa vie.
— Le Christ a dit que le monde était la vigne de son père, ajoutait-il avec mélancolie ; c’est à lui d’y faire la vendange. La douleur n’est point seulement ce qu’elle paraît ; la Providence y a mis un mystère. N’est-ce point la croix et la couronne d’épines qui ont racheté les hommes ? Le sang des martyrs n’a-t-il pas délivré le monde ?
Il parla ainsi long-temps avec une éloquence pleine de flamme et de douceur, exaltant la foi active, l’abnégation, le dévouement à ce qui est pour nous la vérité ; et moi, ému et surpris de ces sublimes enseignemens sortis tout à coup des récits de mort, comme les fleurs mystiques que la légende fait épanouir sur certaines tombes, j’écoutais tout pensif, tandis que le soleil descendait derrière les peupliers et que les derniers bourdonnemens d’abeilles murmuraient autour de la tonnelle embaumée.
EMILE SOUVESTRE.
