Mais rien ne presse encore, et nous verrons cela. » —
Et notre homme, à ces mots, tristement soupira.
— « Qu’avez-vous donc ce soir, et quel ennui vous gagne ?
Je vous trouve, en effet, pensif et mécontent.
— Oui, le mal du pays peut-être… La Romagne,
Monsieur de Metternich… Quelle triste campagne !
Maître, à tes violons reviens tambour battant ;
L’Italie est un cygne, elle meurt en chantant… » -
Tout ceci me semblait d’une entente ambiguë,
Et j’allais supplier mon brave Italien
De parler un peu moins en Phébus pythien,
Lorsqu’un coup de sonnette arrêta l’entrevue…
— « Au revoir donc. Ah çà ! vous ne me dites rien
De votre nièce ? Eh bien ! qu’est-elle devenue ?
— « Miss Sensitive ? Oh ! oh ! vous ne me croirez pas ;
Un mariage d’or ! princesse ! ambassadrice !
L’ange cataleptique a maintenant des bras
Comme une Clytemnestre et fait quatre repas.
Puis, nous représentons la cour de Vienne en Suisse ;
Il faut, vous l’avouerez, que l’air nous réussisse !
« Sa santé, chose étrange ! a tué son talent ;
Plus un brin de gosier ! plus une mélodie !
Et le prince, monsieur, l’épousa pour son chant !
J’ai toujours, quant à moi, pensé que le génie,
De même que la perle, est une maladie :
On en meurt quelquefois, on en guérit souvent ! » -
L’acte était commencé ; déjà, par la portière,
On entendait les chœurs et Brambilla chanter ;
Je rentrai dans la loge. Avant de le quitter,
Je lui promis pourtant mon amitié sincère,
Et, si vous permettez, un de ces soirs, j’espère,
Madame, avoir l’honneur de vous le présenter.
HANS WERNER.
