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place à des pensées plus sereines. Sans rivaux à Saint-Léonard, unique docteur dans la contrée, il se disait qu’en dépit de M. Riquemont lui-même, la clientèle du château ne pouvait pas lui échapper. Bientôt il aperçut son kiosque qui se dressait majestueusement sur la colline, les volets verts de sa maison blanche, la fumée de son toit qui flottait dans l’air bleu du soir. À ce glorieux aspect, son cœur s’épanouit, et Colette elle-même fit entendre un hennissement de joie. Hoc erat in votis ! s’écria-t-il en pressant les flancs de sa bête. Et, en gravissant le coteau, il contemplait complaisamment la vaste étendue de pays qui se déroulait à ses pieds, et il pensait, dans son orgueil, que sous ce ciel et sur cette terre qu’il embrassait de son regard, il n’était pas une fièvre, pas une gastrite, pas un catarrhe, pas une inflammation, pas un pythiriasis, pas une jambe cassée, qui ne fût le bien exclusif d’Aristide Herbeau, docteur de la faculté de médecine de Montpellier, membre du conseil municipal de Saint-Léonard, chevalier de la Légion-d’Honneur, et père de Célestin Herbeau.

Seigneur, la foudre qui gronde sous vos pieds n’éclate point brusquement sur la terre. Vous voilez votre ciel avant d’y déchaîner la tempête. Vous préparez la nature aux effets de votre colère ; à l’approche de vos orages, les animaux se retirent effrayés dans leurs retraites, et vous envoyez aux plantes elles-mêmes je ne sais quels pressentimens de tristesse et d’inquiétude. Pourquoi, Seigneur, avez-vous traité l’homme moins favorablement que la gazelle et que la germandrée ? Nos orages, à nous, éclatent dans l’azur du ciel ; votre justice n’a point d’avant-coureurs, c’est toujours au milieu de nos joies que votre droite terrible s’appesantit sur notre tête.

Colette venait de s’arrêter devant la porte de son maître ; Aristide mit pied à terre, et, après avoir abandonné son destrier aux soins de Jeannette, grosse fille limousine qui cumulait dans le ménage des deux époux la triple charge de cuisinière, de palefrenier et de femme de chambre, il entra d’un pied joyeux dans sa maison. Adélaïde était absente. Aristide se jeta dans une bergère habillée d’une toile grise, et, après avoir promené un regard caressant sur ses fauteuils de velours d’Utrecht, sur ses flambeaux de bronze, enveloppés d’une gaze toute souillée par les mouches irrévérencieuses, après avoir contemplé avec amour sa pendule dorée, surmontée du Temps armé d’une faux, ses rideaux à carreaux rouge et blanc, qui faisaient un damier de chaque fenêtre : O Melibœe, deus, s’écria-t-il en se couchant sur le dos, nobis hæc otia fecit ! car il savait un peu de Vir-