Belle meunière,
Dis-moi ton nom.
Lise.
Où donc, ma chère,
Vas-tu, ce rateau dans la main ?
À la terre,
Au champ de mon père.
Et seule ainsi par le chemin ?
On doit rentrer le foin ; voilà
Ce que mon rateau signifie.
Les poires mûrissent déjà,
Et je les veux cueillir.
En ton jardin, ma mie,
Est-il point un feuillage épais, silencieux ?
J’en sais deux,
Un de chaque côté.
Je te suis, et vers l’heure
La plus chaude du jour, quand le ciel est en feu,
Nous viendrons, n’est-ce pas ? nous dérober un peu
Dans cette verte et discrète demeure.
Bon ! et les histoires !
Veux-tu
Reposer dans mes bras ? Réponds.
Je n’ai que faire.
Celui qui dans ses bras prend la belle meunière
Est à l’instant même connu.
J’aurais l’ame toute froissée
