piétinement des coursiers de guerre, l’incendie rouge des villes et le cri des nations étranglées ! Voilà les choses qui restent cachées, profondément enveloppées au sein de ce quatrième jour du mois de mai. Depuis long-temps elles y étaient déposées, et les voici qui éclosent. En vérité, que de miracles n’y a-t-il pas dans chacun des jours qui naissent, si nous savions les déchiffrer ? — mais heureusement nous n’avons pas d’assez bons yeux. La plus méprisée de nos journées n’est-elle pas le confluent de deux éternités ? Supposez cependant, mon bon lecteur, que nous prenions position comme tant d’autres sur quelque corniche ou quelque entablement. Clio la muse nous le permet sans miracle ; jetons un passager regard sur cette procession, sur cet océan de vie humaine, mais un regard prophétique qui n’appartient qu’à nous aujourd’hui : nous pouvons monter et nous bien tenir, sans crainte de tomber.
« Quant à cet océan de vie humaine, quant à cette foule de spectateurs sans nombre, malheureusement elle est confuse ; mais, en arrêtant sur elle un regard plus fixe, ne voyez-vous pas se découvrir à vous quelques figures sans nom qui auront un nom plus tard ? Cette jeune baronne de Staël est visible à une fenêtre, au milieu d’autres femmes de son temps : son père est ministre et figure au nombre des grands acteurs, héros de la fête à ses propres yeux. Jeune amazone intellectuelle, toi et ton père bien-aimé, vous imaginez-vous que les choses vont en rester là ? Comme Mallebranche voyait tout en Dieu, Necker voyait tout en Necker : mauvais théorème et qui ne peut tenir !
« N’est-elle pas présente aussi, cette demoiselle à la chevelure brune et bouclée, Théroigne, aux mœurs légères et au cœur de feu ? Brune et belle fille, éloquente fille, dont le regard et la parole enflammés ébranleront un jour des bataillons germaniques aux dures poitrines couvertes d’acier, le moment viendra où tu porteras le casque et la pique ; et bientôt après, hélas ! la chemise de force et la chaîne d’airain dans ta longue demeure à la Salpêtrière ! Tu aurais bien mieux fait de rester dans ta province de Luxembourg, et de donner de beaux enfans à quelque brave homme. Mais ce n’était pas ta tâche, ce n’était point ton lot. Quant au sexe fort, il faudrait cent langues de fer pour en énumérer les notabilités. Le marquis Valadi vient de Glasgow ; il a quitté la vie pythagorique et le chapeau de quaker à grands bords ; Morabde aussi, rédacteur du Courrier de l’Europe, Linguet, rédacteur des Annales, ont abandonné leurs travaux et percé le brouillard de Londres, avides d’assister à ce spectacle et de venir alimenter la guillotine, qui leur est bien due. N’est-ce pas là Louvet, auteur
