par-dessous les épaules : j’espérais que c’était pour me jeter à la mer.
Au bout d’une demi-heure, à peu près, je me trouvai mieux, je sentis quelque chose de tiède et de doux qui me passait sur les mains, j’ouvris les yeux et je regardai : c’étaient mes petites bêtes qui me léchaient. J’étais dans une chambre, couché sur un lit avec un bon feu dans la cheminée : nous étions à Brighton.
J’en eus pour dix minutes, au moins, avant d’être bien sûr que nous étions sur la terre ferme, il me semblait toujours sentir ce maudit roulis ; enfin, petit à petit ça se passa, et mon estomac commença à me tirailler ; c’était pas étonnant, je n’avais rien pris depuis la veille, au contraire ; et puis, il venait de la cuisine une fine odeur de côtelettes ; je dis : — Bon, on s’occupe du souper, à ce qu’il paraît. En ce moment, le garçon entra, et me baragouina trois ou quatre paroles en anglais ; comme il avait une serviette devant lui, et qu’il me fit un signe, en portant sa main à sa bouche, je compris que cela voulait dire que le potage était servi ; je ne me le fis pas dire deux fois, et je descendis.
Arrivé en bas, on me demanda si j’étais des premières ou des secondes. — Des secondes, je dis ; je ne suis pas fier, moi. — La porte de la salle à manger des premières était ouverte ; j’y jetai un coup-d’œil en passant ; tout le monde était déjà en fonctions, excepté la jeune Anglaise et son père, qui n’étaient pas à table. Je trouvai mon chenapan de chapeau ciré, qu’avait devant lui une pièce de bœuf !… Ah ! je lui dis, sans rancune, je vas me mettre en face de vous, hein ?… — Faites, qu’il me répond. C’était un brave garçon foncièrement… — Ah ! je lui dis, un verre de vin ; vite, ça me fera du bien. — Du vin ! qu’il me répond, êtes-vous assez en fonds pour en consommer, ça coûte douze francs la bouteille, ici. — Douze sous, vous voulez dire. — Douze francs ! — Excusez du peu ! qu’est-ce que c’est donc que ça que vous avez dans une cruche ? — De l’ale. — De ?… — De la bière, si vous entendez mieux ; l’aimez-vous ? — Dame, ça n’est pas fameux, mais ça vaut toujours mieux que de l’eau, versez. — À votre santé. — À la vôtre pareillement. — À propos de santé, que j’ajoutai, quand j’eus reposé mon verre, et notre jeune fille ? — Laquelle ? — Du vapeur. — Oh ! ça va de travers ; elle se meurt. — Bah ! elle n’était pas malade. — Non de votre maladie, qui n’était rien ; mais elle en avait une autre, qui était quelque chose. C’est mauvais signe,
