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DOCTOR
MARGARITUS.
i.
Dans la plaine de blés qui s’étend à l’entour
Du jardin où je perds mes heures favorites,
Est un champ jadis plein de ronces parasites,
Où, depuis quarante ans, un homme nuit et jour
Cultive assidûment des reines marguerites,
Auxquelles on dirait vraiment qu’il fait la cour.
C’est l’homme le plus rare et le plus solitaire
Qu’ici-bas, ô lecteur, tu puisses jamais voir.
Il marche environné du plus profond mystère
Ainsi que d’un manteau ; — tout ce qu’on peut savoir,
C’est qu’il laisse la faux pour prendre l’arrosoir,
Et que lorsqu’une fleur réplique, il la fait taire.
