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LE SOUPER CHEZ LE COMMANDEUR.

car je suis bien coupable et bien pénitente : mais tenez, peut-être aurez-vous pitié de moi quand vous saurez ce que m’ont dit les anges. Comme je m’en allais triste et plaintive, j’ai vu, sur le bord du sentier qui mène au purgatoire, un groupe de vierges et de séraphins qui pleuraient abondamment et se voilaient la face sous leurs ailes. Les ames malheureuses s’entendent, la douleur est le verbe universel de la création, elle unit dans un embrassement les riches et les pauvres, les bons et les mauvais, les filles de la terre et les anges du paradis. Toutes les larmes sont amères et peuvent ainsi couler dans le même vase. Je me suis approchée. — Ô divines Splendeurs ! Christ est de retour, je l’ai vu là-bas assis à côté de sa mère. Vous n’avez donc pas entendu l’alleluia que les mondes ont chanté à sa résurrection, que vous vous lamentez comme s’il était encore au sépulcre. Levez-vous, célestes vierges, et laissez-moi les plaintes et les larmes, à moi qui, de dix mille ans, ne pourrai vous appeler mes sœurs. — Mais elles : — Femme, ce n’est pas Jésus que nous pleurons, mais notre sœur, la plus douce topaze de la couronne de Marie, notre sœur, déchue, hélas ! de sa gloire, pour avoir aimé comme vous. Elle était belle et divine, elle aimait à s’égarer dans les profondeurs de l’espace. Hélas ! hélas ! un matin, l’ange Lucifer la vit resplendir sur un nuage et s’éprit d’amour pour elle, il l’appela du fond de son abîme ; elle répondit, car elle ne savait rien de son histoire et prenait la flamme de ses ailes pour une auréole. Cependant Lucifer la fascinait du regard et de la voix, et, comme un oiseau que la couleuvre aspire, tombe de branche en branche, ainsi la pauvre vierge tomba d’étoiles en étoiles jusque dans l’abîme profond. Hélas ! hélas ! laissez-nous la pleurer notre sœur, la plus douce topaze de la couronne de Marie… — Ô mon père ! Lucifer, c’était lui, lui, n’en doutez pas, avant son incarnation. Il a voulu me prendre mon honneur et ma vie éternelle ; pouvais-je résister, moi, résister à cet homme dont un regard détache les splendeurs de la couronne de la Vierge ? Dites, que pouvais-je faire ? me cramponner à la pudeur, à la religion, au crucifix ? je l’ai fait ; mais cet homme éveillait une tempête qui me brisait tout cela dans la main. Je suis tombée, et morte ! Ô mon père ! grace pour votre fille ! vous n’êtes pas plus malheureux que les anges !