Et le divin caprice, en de folles chansons,
Aurait du moins charmé le cours de mes saisons. —
Mais j’entends de mon cœur la voix mâle et profonde,
Qui me dit que tout homme est apôtre en ce monde,
Tout mortel porte au front, comme un bélier mutin,
Un signe blanc ou noir frappé par le Destin ;
Il faut, bon gré mal gré, suivre l’ardente nue
Qui marche devant soi sur la voie inconnue ;
Il faut courber la tête, et le long du chemin,
Sans regarder à qui l’on peut tendre la main,
Suivre sa mission dans le jour ou dans l’ombre.
Or, la mienne aujourd’hui, comme le ciel, est sombre ;
Pour moi, cet univers est comme un hôpital,
Où, livide infirmier levant le drap fatal,
Pour nettoyer les corps infectés de souillures,
Je vais mettre mon doigt sur toutes les blessures.
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