— Auguste ! vous partirez dans huit jours pour croiser dans la Manche. C’est au tour de votre frégate, après nous penserons à votre mariage.
Auguste aurait cru injurieux pour sa fiancée de retourner huit jours de suite au rendez-vous de Scipion. Il lui écrivit, en lui envoyant dix livres de tabac de France, qu’il le remerciait beaucoup de son prudent avertissement, mais qu’il ne jugeait pas à propos d’en profiter davantage.
Rien ne détourna le vieux marin de ses investigations, et l’obstination s’en étant mêlée, il cherchait la jeune fille au bout de sa lunette, avec autant de ténacité qu’il guettait auparavant le contrebandier.
Huit jours s’écoulèrent : ni contrebandier à l’horizon, ni jeune fille sur les rochers.
Auguste de Bussy partit en croisière.
Le soir du neuvième jour, Scipion, dont la seule distraction était de promener, à l’aide de sa lunette, son regard à l’horizon qu’il appelait son jardin, vit passer, et un cri lui échappa aussitôt, la jeune fille dans le grand verre de la lunette.
— Faut-il être damné. — Précisément au moment où M. Auguste a quitté le pays, voilà que je revois cette jeune fille : — que n’est-il ici pour nier encore ! — Eh bien ! est-il si fou le vieux corsaire, qui verrait une huître à la distance où l’on a nié qu’il ait distingué une jeune fille ! — C’est bien elle : la même robe bleue, le mouchoir à la main ; — c’est cela, — de rocher en rocher. — Oh ! monsieur Auguste, mon joli aspirant, mariez-vous ! mariez-vous ! Y a-t-il possibilité de se tromper ? Sa figure ? — Je la vois comme si elle était à deux pas…, sa bouche…, ses yeux… où, démon ! va-t-elle ? — Car il vente la peau du diable, et sa robe porte comme un perroquet de fougue.
— En voici bien d’un autre, à présent…, le contrebandier sous ses basses voiles qui arrive ! Ah ! le chien ; il sait donc déjà que la frégate est partie.
Et Scipion attacha son attention sur le contrebandier, dont il épia la manœuvre avec toute l’exaltation d’intelligence d’un lévrier en arrêt.
