pendant que votre fouteur vous enconnera. »
Après une délicieuse décharge, je me crus épuisé. Je déconnai sur-le-champ. Ma fille trémoussait encore. Traitdamour sauta sur ce con fumant, et tout en le réenconnant, il me disait : « Vous avez foutu ma petite sœur, je l’ai foutue aussi, après vous. Vous m’avez dépucelé Connette, ma future. Dites-moi si leurs cons valaient celui que votre bonté me fait enfiler ? C’est un satin !… Mais à en juger par le soyeux du poil, j’augure que l’intérieur du con de ma jolie chapelière de la rue Bordet en approchera… Ma reine… vous fais-je mal ?… — Et plaisir… va… va…a, va…a donc ! Je fous… — Ah ! ah ! ah ! quel satin… quelles délices !… J’enconne !… je fous !… je décha…arge !… Remue, divine, sacrée, céleste enconnée !… Oh ! l’aimable petite pincette qu’elle a au fond du conin !… Pince… serre… sacrée petite convulsionnaire… fais-moi convulsiver dans ton joli con !… Tu veux du foutre, déesse ?… Quatre décharges de suite vont t’inonder le conin… conichon… conichonnet !… Voilà ma seconde !… — Fous… saccade, murmurait ma fille… Ne me quitte pas, cher Vitdamour ! — Ne la quitte pas après avoir déchargé, dis-je à mon ancien secrétaire, qu’elle sente les dernières oscillations de ton gros vit !… Qu’elle est jolie en foutant, disais-je à Traitdamour ; je rebande !… Elle a l’air d’une déesse !… Laisse-la achever !… Farfouille… Lime… lime-la !… Elle gigote encore… Bon… bon ! Elle se pâme !… Ah ! qu’elle est jolie, pâmée !… Elle n’émet plus ?… — Elle a émis quatre fois dans le con, sans la désenconner. Quatre et trois c’est sept, disait Traitdamour, en me la lavant. Vous allez la refoutre… Ça me reposera ; j’irai à mes douze. — Vous vous ferez mal, me dit Conquette ; voilà quatre fois que vous m’enconnez aujourd’hui ; le reste de ses douze me suffira : ça fera mes seize. » Pour toute réponse, je me la fis renverser. Elle me darda sa langue et je la foutis
