qui ne permettent même pas de voir si une femme a la peau couleur de marbre ou de basalte, d’albâtre ou d’obsidienne.
Pygette y consentit. Elle retrouva des pudeurs adolescentes pour quitter sa robe et abandonner sa chemise qui n’était d’ailleurs rien moins qu’une double feuille de figuier, opéra, il est vrai.
Et le ministre s’en donna à cœur joie de regarder, de toucher, de contrôler, de vérifier, de connaître « intus e extra ».
Alors, lorsque Pygette eut résigné toutes pudeurs même hypothétiques et qu’elle eût constaté avec certitude la satisfaction de l’Excellence, elle se sentit le courage de dire.
— Monsieur le ministre, je voudrais vous demander autre chose !
— Quoi donc, ma petite chérie (car l’intimité montait en grade).
— Eh bien, ce qu’on a dit sur le journal n’est pas vrai ?
— Qu’a-t-on dit sur le journal et quel journal ?
— Paris-Tout.
— On y parle de toi ?
— Oui, c’est moi, Pygette.
— Pygette, je n’ai rien vu. Tiens, le voilà le canard, fais voir ce qu’on dit.
Retenant ses grègues, il vint prendre le Paris-Tout sur son bureau. Pygette lui montra l’entrefilet. Le ministre le lut et le relut, puis il dit :
— Cela doit être une farce qu’on t’a faite. Je crois que l’auteur est ici. Je vais l’appeler.
— Attendez que je me rhabille,
— Non, ça va ! je veux liquider et nous reprendrons,
Il sonna et demanda au téléphone un personnage dont Pygette ne saisit pas bien le nom.
Trois minutes après on frappa à la porte et la jeune
