Les vers luisants
Le soir tombe sur le bois fatigué. Les oiseaux rentrent et se cherchent dans les feuilles qui ne font pas plus de bruit que leurs ailes. Ils voudraient bien y voir un peu. Mais les étoiles sont trop loin et la lune ne descend pas assez près. En outre, le rouge des cenelles et des gratte-cul est insuffisant.
Soudain, pour éclairer leurs amours, savante à composer la gamme des lueurs, la mousse entremetteuse allume tous ses vers.
L’herbe
Toute pleine de rosée, l’herbe reluit, tendre, verte, presque transparente. Un petit ruisseau coule dans ses brins. L’homme grave qui se promène a soif. Déjà, il arrondit ses deux mains. Mais il craint de s’abaisser en se baissant pour boire.
Ensuite, l’homme grave a faim. Mais sa pudeur l’empêche, la fausse, la sotte, de s’offrir à genoux un dîner d’herbe fraîche !
