Soit : qu’elles toussent ! Que t’importe ?
Dans l’habit qui te sangle aux reins,
Au mépris des contemporains
Tu t’es fermé comme une porte.
Parfois, te croyant arrêté,
On te glorifie à ta taille.
La moitié de la maison bâille
Et madame t’offre du thé.
Mais il s’agit bien d’une tasse !
Outre que l’endroit le plus fin
D’un monologue est à la fin,
Ton honneur veut que tout y passe.
Tu sais tempérer assez bien
Ton air bête par un sourire,
Et joindre au bel art de bien dire
Le grand art de ne dire rien.
En ta bouche, d’une toupie
Se déroulent les mille tours ;
Héroïque, tu vas toujours.
Une tête penche, assoupie.
Celle qui voudrait t’épouser
Te trouve un peu long tout de même,
Et murmure : " Celui que j’aime,
Va-t-il bientôt se reposer ? "
C’est l’heure où l’honnête homme couche
Son corps lassé tout de son long,
Et c’est l’heure où dans un salon
Le monologuiste fait souche.
