très foncé, et la préoccupation de ne pas les faire voir.
« J’adore le beau ! » dites-vous, madame. Quel beau ? le beau quoi ? le beau Léandre ! car enfin, vous n’en doutez pas, pour la femme, l’art c’est l’artiste ; d’où il résulte que :
à l’Étranger, en province et même à Paris, il y a,
dans tout ménage bourgeois, un artiste qui le ronge
au cœur.
Si la femme aimée, ne lisant le journal qu’en « patrons découpés », est ignorante au point de ne connaître, en histoire, par exemple, que la mélancolique aventure du beau vase brisé à Soissons, c’est pour nous une grande, une ineffable joie. Mais cela devient une jouissance spasmodique quand elle le confond avec celui de Sully-Prudhomme.
Ma bonne amie ne savait rien. Elle disait : un atmosphère, une éclair. C’était une fleur sauvage.
