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un point du coude, une piqûre l’agace, un chatouillement léger : c’est une aiguille, une vingtaine d’aiguilles, une pelote d’aiguilles. Réflexion faite, c’est plutôt une légion de fourmis subitement écloses. Comme une armée, elles se sont mises en mouvement, à la moindre alerte. Elles exécutent leur œuvre, forant toutes ensemble mille petits trous sous la peau. Elles courent sur les veines, tournent le coude, longent l’avant-bras, arrivent serrées au poignet, un passage difficile, et, plus à l’aise dans la paume de la main, se divisent par bandes, tant pour chaque doigt. C’est à la fois douloureux et doux. Sous l’ongle, au bout du doigt vibrant, comme au bord d’un précipice à pic, elles se retournent. Il y a là hésitation confuse, bousculade, nécessité de se reconnaître avant de remonter. Longtemps les travailleuses se croisent ainsi, vont à leurs affaires, aux provisions, descendent, grimpent, s’arrêtent à peine, repartent, suivent un réseau mince, s’accrochent à une fibre, traversent un filet de sang, se glissent à fleur de peau, comme pour prendre l’air, et se dépêchent, hâtives, car Albert lève un doigt, puis deux, puis la main, le poignet, l’avant-bras, enfin le coude ; et, dans un pêle-mêle inattendu, les