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LE VIGNERON DANS LA VIGNE
— C’est selon, dit-elle, ça dépend des jours ; je ne sais plus.
Je lui ai dit : ne pleurez pas ! mais elle n’avait de larmes que dans la voix. Ses yeux sont à sec depuis la mort de Pierre. Elle ne pourrait que crier. À quoi bon ? Elle se tasse déjà sur sa chaise, rentre ses coudes aigus, ses mains ligneuses, et par-dessus sa tête basse, comme pliée sous le joug, je vois son dos. Rien ne remue. La vieille Honorine semble inhabitée.
