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NOUVELLES DU PAYS
— C’est du prochain, comme vous et moi, et pourtant, si je ne me retenais, je leur dirais des sottises.
— Vous en êtes incapable.
— Il ne faudrait pas me défier.
— Vous vous trompez ; c’est votre dernière illusion.
— Peut-être bien, murmure Honorine qui baisse de nouveau la tête au fond d’un mutisme où elle m’attend.
— Vous en avez eu de la misère, vieille Honorine !
— J’ai eu ma part.
— On ne fait plus de travailleuses comme vous.
— Guère.
— Avez-vous peur de la mort ?
— C’est rare que j’y pense.
— Vous ne mourrez peut-être pas.
Cette plaisanterie allume faiblement ses yeux bordés de rouge. C’est à croire qu’elle espère. Mais ils s’éteignent vite.
— À votre âge, Honorine, vous n’avez plus de raisons de mourir.
