Il avait une vieille casquette de cycliste. C’est maintenant la coiffure qu’on use et qu’on jette le plus et elle se porte beaucoup chez les vagabonds.
Il était vêtu de morceaux rapiécés et redéchirés. Il semblait peler des genoux à la tête, et de toutes ses loques, comme un arbuste de toutes ses feuilles, il frissonnait au vent.
— J’ai trois sœurs, me dit-il, mais il y en a une qui ne chante plus.
— Ah ! elle est grippée ?
— Non, elle est morte.
— Tu ne me demandes rien, lui dis-je. Est-ce que tu as quelquefois des sous !
— Jamais.
— En veux-tu un ?
— Oh oui !
— Qu’est-ce que tu en feras ?
— J’achèterai du pain.
— Pourquoi du pain ? pour me faire plaisir ? Va, ça m’est égal. Achète plutôt un sucre d’orge.
— J’achèterai ce que vous voudrez.
— Écoute, lui dis-je, du ton grave d’une
