— Aristocrate, va ! dit son ami en souriant avec affection.
— Je me suis laissé dire que ma canne provient sans doute d’une boutique parisienne, — ce qui ne prouve d’ailleurs absolument rien quant au pays de mon aïeul…
Il décrocha l’objet qui pendait le long d’un mur.
— Ah ! si les choses pouvaient parler ! hein ! dit Charles.
— Au train dont va la science, tout est possible. Du reste, cette canne a déjà parlé, si peu que ce fût. Voici comment. Elle est haute, à la mode de son temps ; mais, toutes proportions gardées, elle a dû appartenir à quelqu’un de ma taille. Le cordon est ancien, contemporain ; la boucle est aux dimensions d’un poignet comme le mien. La canne a beaucoup servi : regarde le pommeau d’argent, qui ressemble à un petit shako sans visière ; il est poli par le frottement de la paume, les guirlandes décoratives en sont usées ; cependant, l’embout de fer qui termine l’autre extrémité, n’est pas très entamé par le contact du sol. Nous en déduirons que le possesseur de cette canne devait la porter la plupart du temps sous le bras ; et, en effet, au tiers supérieur du jonc, nous remarquons que le vernis est patiné, à force d’avoir éprouvé le contact du bras et du torse, pendant que la main droite caressait le pommeau.
— Bravo, Sherlock Holmes !… L’as-tu enlevé, ce pommeau, pour voir si d’aventure on n’y avait pas dissimulé une quelconque indication ?
— Enfant ! mon père n’avait pas négligé cette opération-là ! Il n’y avait rien sous le pommeau. Et j’ai beau interroger davantage la canne de mon aïeul, elle ne m’en dit pas plus.
« Mais en quoi puis-je te servir ? Revenons à nos moutons.
— Tu m’as servi autant que tu le pouvais, en me laissant te confier mes tristesses. Je n’en dirai rien à ma mère. À quoi bon ?
— Ne pourrais-tu changer d’air ? C’est, encore le meilleur traitement contre le cafard.
— Justement. J’ai l’intention de partir, dès cet après-midi, pour Silaz. Claude me réclame là-bas. Quelques
