— Respire à fond, et régulièrement, c’est pour ton bien… Respire !
J’obéis.
Une seringue effilée aux doigts de mon oncle… Aïe ! Il m’en avait piqué, au cou. Je mâchonnai, la langue et les lèvres en plomb :
— Attendez ! je ne dors pas encore !… Qu’est-ce que ce… virus ?… la syphilis ?
— Morphine simplement, dit le professeur.
L’anesthésie me gagnait.
Une autre piqûre, à l’épaule, très vive.
— Je ne dors pas ! Attendez, pour Dieu !… je ne dors pas !
— C’est ce que je voulais savoir, grogna mon bourreau.
Depuis quelques moments, une consolation adoucissait ma torture. Les préparatifs crâniens ne démontraient-ils pas qu’on allait m’occire sans plus tarder ?… Pourtant Mac-Bell avait survécu à la trépanation…
Je m’éloignais en moi-même. Des clochettes argentines tintinnabulèrent gaiement un chœur céleste, dont je ne me suis jamais souvenu malgré qu’il me parût inoubliable.
Nouvelle piqûre à l’épaule, à peu près insensible. Je voulus redire que je ne dormais pas : vains efforts ; mes paroles résonnaient sourdement, submergées, tout au fond d’une mer envahissante ; elles étaient déjà mortes, moi seul je les distinguais encore.
