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LA MEULE
Ils cherchaient.
— C’est la chaleur.
— C’est l’humidité.
— Je ne dis pas non.
On s’en tint là.
Husson resta rêveur.
— Mon ami, est-ce que vous allez coucher ici ?
Husson se décida. Il souleva ses sabots couverts de poudre noire. Quelque chose brilla à ses pieds. C’était un lingot de petites perles de métal fondues et collées ensemble.
Ils remontèrent le pré en l’examinant.
— Je le donnerai à ma femme, dit Husson. Elle sera moins chagrine pour la meule.
Le docteur voulut rire.
— Prenez garde, les brimborions, ça attire quelquefois les galants.
Avec des mots décolletés, il égaya la compagnie.
Husson se déridait.
