— Oh ! disait le vieux imitant la déception, tu vois bien qu’elle remue encore, bêta !
— Il n’y a pas d’offense, répondait Raponot grave, mais ma croyance à moi serait qu’elle pourrait bien être morte.
La vieille, au coup de sabot, s’était écrasée tout à fait, et sa tête dévastée portait maintenant à terre sur ses mèches grises, parmi les épluchures.
Le vieux se frottait les yeux pour les dégager de leur brouillard. Il goguenardait encore et disait :
— Je la connais, la finaude ! la matoise !
Mais déjà il se sentait mal à l'aise, les paroles libertines comme glacées sur la langue, et, l’assurance perdue, il regardait Raponot ; puis, les prunelles roulantes, il regardait la vieille, et, n’osant plus y toucher du pied, attendait, flattant sa barbe, perplexe, le nez blanc.
