— Mais, maman, je ne suis pourtant plus un gamin !
— Tais-toi donc, nez mou. Je te défends de courir le guilledou. M’entends-tu ?
À ces mots, les deux sœurs, en train de coudre avec application près de la fenêtre, les joues caressées, au moindre coup de vent, par les langues des géraniums qui se penchaient élastiques, baissèrent sagement les yeux. La Griotte s’en aperçut et, comme elle avait dit une bêtise, elle s’en prit à Pierre :
— D’abord, grand vaurien, tu ne pourrais pas mieux te tenir, quand tes sœurs sont là ?
Sous ses sourcils rejoints, ses yeux paraissaient en combustion. Elle tremblait, les poings fermés. Ses lèvres blanches rentraient dans sa bouche, comme si les pointes de ses dents, pareilles à des aiguilles, en eussent pincé, mordu et tiré les bords à l’intérieur, pour les réunir en un surjet solide. Allait-elle prendre un manche de balai ou une casserole ?
