Chloé. — Tu te plains sans cesse.
Daphnis. — Je me plains comme j’entends. C’est chez moi un sens et je m’applique à découvrir sous sa couche de sable fin la grasse terre rouge du terre à terre.
Chloé. — Va ! pérore en mauvais style à quatre épingles ! La vérité, c’est que ma robe ne coûte que dix-neuf francs, et je l’ai réussie moi-même, seule ! Es-tu content ?
Daphnis. — Vingt sous de plus, elle t’allait presque.
Chloé. — Faites donc des frais !
Daphnis. — Contre remboursement.
Chloé. — Quel plaisir éprouves-tu à me dire des choses dures !
Daphnis. — Il ne faut pas croire que cela m’amuse toujours.
Chloé. — Tu ne les penses pas, au moins ?
Daphnis. — Non ; ce sont elles qui me passent par la tête !
Chloé. — Ta littérature te fait mal.
Daphnis. — Oui, oui : culte de l’art ! religion du beau ! c’est ça ! Il n’y a pas de Christ sans épines.
IV
Chloé. — Tu te rappelles comme nous nous sommes roulés sur l’herbe !
Daphnis. — Mais nous avons peu roulé sur l’or.
Chloé. — Bah ! quand nous serons très riches !…
Daphnis. — Nous serons donc très riches ?
Chloé. — Mon Daphnis, dès que tu auras gagné
