— Il ne m’a rien fait.
— Il n’est pas convenable que les maris restent bien quand les femmes ne le sont plus !
— Vous allez vous raccommoder.
— Écoute, Philippe, ne répète pas ça. Je me fâcherais pour de bon. Tiens, j’aimerais mieux me raccommoder avec notre cochon, oui, avec notre cochon.
— Qu’est-ce que je dirai à Gagnard, moi ?
— Tu lui diras que tu ne veux plus godailler avec un petit homme qui a six pouces de fesses et le derrière tout de suite.
— De jambes, remarqua honnêtement Philippe, on dit : six pouces de jambes !
— Et moi je veux dire : de fesses ! Réplique !
Elle se dressa, déjà prête pour la bataille. Des copeaux vibraient à ses coudes, à ses jupes. Philippe reprit ses lunettes et sur sa planche inclinée visa un dernier nœud à raboter.
— Tu ne vas pas te taire ? dit-il sur un ton plutôt d’interrogation que de menace.
— Je me tairai si je veux.
— Bon, ne te tais pas.
Il ne se rappelait point s’être emporté depuis l’âge de raison, et il avait eu l’âge de raison bien avant de se marier.
Victorieuse, la Morvande emplit son tablier de copeaux, ainsi qu’elle faisait toujours quand elle était en visite chez Philippe. Le soir, leur flamme vive éclaire et chauffe à la fois.
Elle s’en alla. Quelques copeaux tombèrent de son tablier, roulèrent sur leurs anneaux fins jusque
