— Laissez-la, papa Iaudi, elle fera trois enjambées et reviendra.
— Ah ! dépiton. Ah ! carcaillon. Ah ! c’est comme ça, dit Pauline. Eh bien, j’irai, et pas plus tard que tout de suite encore, et j’entrerai dans votre cave, et je crierai : « Coucou ! » et, si on me touche, gare ! je vous promets qu’on aura une fameuse calotte.
Debout, tremblante de bravoure, elle montrait ses poings à l’ennemi.
— Veux-tu rester ! commanda papa Iaudi.
— Non, non, j’irai ; j’irai sans lanterne même, avec la lune.
Elle partit quasi courante et la lune la suivit, réglant son allure sur la sienne. Un bruit de sabots qui s’éloignent et frappent le sol dur, résonna par tout le village.
— Gamine, dit papa Iaudi ; j’ai observé que les orphelines étaient presque toutes à moitié folles.
En réalité il n’avait guère plus d’inquiétude que les autres : au bas du village, Pauline remonterait vite, le derrière comme enflammé.
Il distribua de nouvelles brassées de chanvre aux veilleurs. Ils causèrent de choses indifférentes, la pensée souvent au bord de la Cave de Bîme. Parfois ils prêtaient l’oreille et croyaient entendre un galop de retour. Le temps passa. Quelques-uns commencèrent de bâiller.
— Elle est longue.
— Voilà une heure qu’elle est partie.
— Elle s’est assise sur le pont, pour nous faire croire qu’elle est allée jusqu’au bout. Elle y grelotte d’épouvante toute seule.
