rive de province. Dieu ! que je suis lasse ! J’ai envie de m’asseoir sur l’escalier, par terre.
Émile. — Malheureuse petite femme ! Je me fais un mauvais sang à te voir dans cet état.
Eugénie. — Ne te tourmente pas. J’ai encore des forces. Est-ce que ton monsieur s’en ira bientôt ?
Émile. — Pas avant que tout soit réglé. Tu sais : quand on a mis la main sur un vieux, il ne faut plus le lâcher.
Eugénie. — Oui, je sais. Qu’est-ce qu’il dirige ?
Émile. — Un journal, des théâtres, une foule de choses. Là n’est pas la question.
Eugénie. — Enfin, comment s’appelle-t-il ?
Émile. — Qu’est-ce que cela te fait, puisque tu ne l’as jamais vu ?
Eugénie. — C’est juste. Holà ! holà ! mon cœur, mets ta main.
Émile. — C’est vrai qu’il bat fort. Tu es montée trop vite. Il se calmera quand tu seras redescendue.
Eugénie. — Je crois qu’il a remué, ton monsieur.
Émile. — Il remue parce qu’il s’ennuie, cet homme.
Eugénie. — Encore cinq minutes. J’ai droit à cinq minutes : tu me les accordes ?
Émile. — Soit. Ton mari, M. André Meltour, va bien ?
Eugénie. — J’espère que nous n’allons point parler de mon mari.
Émile. — Parlons de ce que tu voudras. Mais par quoi commencer ? Nous n’avons que cinq minutes.
Eugénie. — Moi qui voulais te dire tant de choses ! je ne me rappelle plus rien. Te rappelles-tu, toi ?
