La fente du casque lui prêtait une manière de physionomie goguenarde. Le menaçant bonhomme s’agitait par soubresauts, et son hilarité taciturne secouait un terrible cliquetis de ferraille.
Pesamment, — tel un Commandeur vivifié non pour un festin de pierre, mais pour un bal d’acier, — il mit pied à terre.
M. de Castièvre était blanc comme un suaire. Sa figure effraya quelques femmes, et c’est pourquoi l’évidence d’une farce ne prévalut pas sur-le-champ. Malgré tout, ce furent de petits cris de feinte terreur, des rires étouffés et des bravos, ce fut cette rumeur de contentement, bientôt devenue l’ovation la plus flatteuse, qui répondit au salut silencieux de l’inconnu.
Une voix rieuse jeta :
— Éviradnus !
— Que nous sommes sots ! cria Mme de Soucy. C’est M. de Rocroy, voyons !
Naturellement, parbleu ! Il avait bien promis d’être en François Ier, mais rien de plus !
Charles-Quint s’approcha d’Henri viii.
