Comme je m’étais trop abaissé, je voulus me relever aussitôt, et je commençai une théorie sur le courage qui prouvait que le véritable courage consiste à être courageux précisément quand on ne l’est pas.
Près de moi, un monsieur lourd comme un bateau échoué fermait à demi ses paupières. Madame Vernet adorait mettre sa tête à la portière « pour voir les tableaux rustiques se dérouler avec tant de rapidité, qu’il semble que les champs marchent et que le train reste immobile ». Comme, à notre départ, j’avais manœuvré adroitement pour me trouver « à reculons », elle se plaignit bientôt de la poussière et du grand vent. Je lui offris ma place, qu’elle accepta, et je remarquai bientôt, avec plaisir, que, malgré « mon sacrifice », une poudre fine et grise se posait doucement, continûment sur son nez, ses paupières, ses joues, se délayait çà et là dans une goutte de sueur, la souillait et l’enlaidissait. De peur d’une migraine, elle avait installé son chapeau dans le filet, où il frissonnait comme un oiseau qui couve. Un courant d’air brouillait les frisures de son front, et au soleil ses cheveux prenaient des teintes variées,
