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serais mes nuits à veiller, au risque de m’user la santé ? C’est possible. Je ne dis pas oui. Je ne dis pas non.

On me trouve enjoué. Je ne me réserve, par jour, que quelques regards abattus et languissants à l’adresse de Madame Vernet. Je semble, au milieu d’un rire, me rappeler que je suis en deuil. Je transporte les pliants de ces dames du soleil à l’ombre, de l’ombre au soleil, selon les heures. Quand elles se baignent, je garde leur flanelle sur le sable et leur panier à ouvrage. Je les installe en voiture et leur donne la main, le bras, le genou, ce qu’elles veulent. Elles disent :

« Merci »,

s’appuient à peine et rebondissent légèrement. Elles m’éventent de leur robe, et mon nez bat des narines sur un rapide courant de parfums. Grâce à moi, elles franchissent des haies d’où les roses sauvages les défiaient. Nous laissons, loin derrière, Monsieur Vernet qui s’empêtre, arrache tout, grondeur.

Je me récompense au moyen d’attouchements discrets, variés, pour ne pas éveiller la pudeur qui dort.