un coup sec au bas du ventre. Est-ce avec la main ou avec la tête, comme un bélier ? D’autres prétendent qu’il suffit de presser fortement sur le nombril, comme sur le bouton d’un timbre.
Soit, mais elle peut ne me montrer que le dos, pour rire à son aise, en cavale sauvage. Or chacun sait qu’un coup de pied entre les cuisses d’un homme le tuerait net, en tous cas l’endommagerait irréparablement.
Je ris de mes hypothèses extravagantes, et j’aime à me figurer la scène, ce qui me détourne de la jouer. Je me promène et m’évente en secouant ma chemise. L’œil-de-bœuf souffle dans mon col déboutonné.
Je me surprends à dire :
— « Hé ! hé ! tout de même, si j’osais ! »
Je ricane, mais je n’ose pas. Je n’ose jamais rien, et ma hardiesse, je la mets tout entière dans ce que j’appelle, avec un faste pédantesque, mes concepts.
Tout dort, excepté moi. Si j’écoute au plancher, je ne percevrai que la respiration calme de Madame Vernet. Par l’œil-de-bœuf, j’entendrai le doux ronflement de la mer. Les rouges pêcheurs Cruz gardent au creux de leur lit de
