chien féroce, le mordre à la gorge, le rouler et l’étouffer dans la poussière !
Dédéche guérit de la blessure des crocs, mais il lui resta aux reins une douloureuse faiblesse.
Il se mit à pisser partout. Dehors, il pissait comme une pompe, tant qu’il pouvait, joyeux de nous délivrer d’un souci, et à peine rentré il ne se retenait déjà plus. Dès qu’on tournait le dos, il tournait le sien au pied d’un meuble, et mademoiselle jetait son cri d’alarme monotone : « Une éponge ! de l’eau ! du soufre ! »
On se mettait en colère, on grondait Dédéche d’une voix terrible, et on le battait avec des gestes violents qui ne le touchaient pas, son regard fin nous répondait : « Je sais bien, mais que faire ? »
Il restait gentil et gracieux, mais parfois il se voûtait comme s’il avait sur l’échine les dents du chien de braconnier.
Et puis son odeur finissait par inspirer des mots aux amis les moins spirituels.
Le cœur même de mademoiselle allait durcir !
Il fallut tuer Dédéche.
C’est très simple : on fait une incision dans une bouchée de viande, on y met deux poudres, une de cyanure de potassium, l’autre d’acide tartrique, on recoud avec du fil très fin. On donne une première boulette inoffensive, pour rire, puis la vraie. L’estomac digère et les deux poudres, par réaction, forment de l’acide cyanhydrique ou prussique qui foudroie l’animal.
Je ne veux plus me rappeler qui de nous administra les boulettes.
Dédéche attend, couché, bien sage, dans sa corbeille. Et nous aussi nous attendons, nous écoutons de la pièce à côté, affalés sur des sièges, comme pris d’une immense fatigue.
Un quart d’heure passe, une demi-heure. Quelqu’un dit doucement :
— Je vais voir.
— Encore cinq minutes !
Nos oreilles bourdonnent. Ne croirait-on pas qu’un chien hurle quelque part, au loin, le chien de braconnier ?
Enfin le plus courageux de nous disparaît et revient dire d’une voix qu’on ne lui connaissait pas :
— C’est fini !
Mademoiselle laisse tomber sa tête sur le lit et sanglote. Elle cède aux sanglots, comme on a le fou rire, quand on ne voulait que rire.
Elle répète, la figure dans l’oreiller :
— Non, non, je ne boirai pas mon chocolat ce matin !
À la maman qui lui parle de mari, elle murmure qu’elle restera vieille fille.
Les autres rattrapent à temps leurs larmes. Ils sentent qu’ils pleureraient tous et que chaque nouvelle source ferait jaillir une source voisine.
Ils disent à mademoiselle :
— Tu es bête, ce n’est rien !
Pourquoi rien ? C’était de la vie ! et nous ne pouvons pas savoir jusqu’où allait celle que nous venons de supprimer.
Par pudeur, pour ne pas avouer que la mort d’un petit chien nous bouleverse, nous songeons aux êtres humains déjà perdus, à ceux qu’on pourrait perdre, à tout ce qui est mystérieux, incompréhensible, noir et glacé.
Le coupable se dit : « Je viens de commettre un assassinat par trahison. »
Il se lève et ose regarder sa victime. Plus tard, nous saurons qu’il a baisé le petit crâne chaud et doux de Dédéche.
— Ouvre-t-il ses yeux ?
— Oui, mais des yeux vitreux, qui ne voient plus.
— Il est mort sans souffrir ?
— Oh ! j’en suis sûr.
— Sans se débattre ?
— Il a seulement allongé sa patte au bord de la corbeille, comme s’il nous tendait encore une petite main.
