que de prévoir les choses qu’à travers cette mosaïque diaphane on aurait à regarder.
L’œuvre achevée, c’est une frise de chimères ;
Elles se suivent, sept, non aussi variées de ton ni distinctes par le dessin que je les eusse souhaitées pour le divertissement des yeux ;
Au travers, on aperçoit, par-ci par-là, des lambeaux du Vrai, pas assez peut-être ;
Toutefois, lorsque la Vérité est imperceptible, ce n’est pas que des mensonges se dressent de l’autre côté de la verrière, c’est qu’alors, celle-ci, je n’ai pas su la rendre transparente, mais translucide seulement ; et si l’on ne découvre qu’une chimère, elle est une image de verre cerné de plomb, et l’on connaît bien que ce n’est autre chose.
L’écrit n’enseignera donc rien, ou presque, pas même des erreurs ;
Aussi bien, les ouvrages instructifs n’étant point pitance de savants — que leur apprendraient-ils ? — les écrire, c’est se priver très à l’étourdie de lecteurs considérables.
Pour cette raison décisive, et aussi par essence, le livre, somme toute, est futile ;
