Quelque matin on te trouvera étouffé. Si j’étais toi, je me mettrais au régime, et, craignant de devenir sourd absolu, je remplacerais ma grosse caisse par un de ces petits tambours en peau de papier qu’on voit entre les pattes des lapins mécaniques.
Toujours le vieux partout, à toutes les bornes. Est-ce que ton image glacée ne va pas bientôt fondre ?
Tu chevrotes qu’on était respectueux de ton temps. Mais les trains allaient moins vite.
Des gens qui dévorent l’espace peuvent bien brûler la politesse. Résigne-toi, vieux (je t’appelle par tes titres, remarque-le, je te traite en camarade), ôte-toi de là et donne-moi les clefs.
Entends-tu ? je te dis de quitter la scène, de sortir du livre, de t’en aller du journal.
Il y a des années, des années d’horloge que tu encombres. Regarde à tespieds : c’est du propre ; ton art délayé coule de tous côtés. Tu n’a pas honte ?
Comment ! des hommes d’honneur, des
