puisque sans nous aimer, chère madame, nous ne nous plaisons qu’à parler d’amour, qu’est-ce que ce plaisir qui ne mène à rien ?
Le plaisir toujours à la mode, le plaisir de flirter.
Oh ! flirter, ce mot-là m’énerve. Flirt ! flirt ! c’est crispant comme une automobile sous pression. Laissez donc aux Anglais leurs petits bouts de mots. Qu’ils aient au moins ça en Angleterre.
Je ne tiens pas aux mots. Mettons que ce soit un plaisir platonique.
Oh ! platonique ! C’est encore plus laid. Ça sent l’office et la pharmacie. De grâce, choisissez vos expressions, quand il s’agit…
De quoi ? il me semble que vous n’êtes plus clair.
De notre bonheur même. Oui, oui, oui, ce plaisir d’être là, seuls, l’un près de l’autre, de dire des riens, avec mystère, de célébrer, avec pompe, les louanges de nos ménages et de traiter comme des psychologues professionnels, mais en cachette, toutes les questions de l’amour, c’est la preuve que vous vous vantez et que je me vante et que votre bonheur parfait est surfait.
