de poche, même pour remuer le sucre dans
la tasse de café !
— Il y a encore des biscuits ; ça ne se coupe pas.
Le couteau se ferma avec un bruit sec.
— Vous avez entendu, dit Martin, comme il pétille ?
— Oui.
— Il est content.
— Le couteau ?
— Parce qu’il a bien déjeuné : il dit merci.
— Alors, chantez-nous quelque chose.
Martin se leva, et de sa poitrine profonde, tandis que l’un et l’autre bras tournaient la manivelle, s’échappèrent les grands noms de Rousseau, de Voltaire, de Pascal (à cause de la brouette), puis ceux de Victor Hugo et de Pasteur, qui se cognèrent, comme des oiseaux lourds, au plafond de l’auberge.
Martin se rassit et baissa la tête sous les applaudissements, modeste et allumé, comme s’il recevait des claques.
