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BUCOLIQUES
Allons voir à la mairie s’il tombe, dans l’urne, des petits-beurres.
Il faut passer bravement et repasser près des groupes amis ou hostiles. Oh ! ces regards à l’insulte qui donnent envie de s’embrasser ou de se mordre dans la poussière !
Je devine, à ce sourire, ,là, en face, que je reçois une grimace dans le dos.
Cependant l’urne bout.
— On vote bien ?
— Trop.
— Bonne impression ?
— Ce matin, oui, ce soir, non.
Puis, c’est l’interminable attente à l’auberge avec des clients qui mangent, boivent, chantent et se fichent du reste. Une personne qui passe, par hasard, devant la fenêtre me dit :
— Vous êtes élu.
— Ah ?
— Oui, j’ai entendu votre nom.
— Ah ! combien de fois ?
— Une.
