Sur un papier rouge semé la nuit, dans les cours, sous les portes, je lis :
« — Les paysans sont des imbéciles. On ne peut rien leur faire comprendre !
« Paroles de Jules Renard à une interview à l'Écho de Paris. »
Je sens à l’œil un petit travail de source. A la plus légère pression, ça jaillirait.
Si au moins j’avais déjeuné I Je n’ai plus faim. Tout de même, un petit-beurre !
La boîte neuve ouverte, une carte-réclame apparaît : l’image de M. François Coppée, de l’Académie ; au-dessous, un gosse, la tête en flammes, se frotte les yeux ; au-dessous ces vers :
- A LEFÈVRE-UTILE
Quand Bébé rit, l’heureux gamin.
C’est un Petit-Beurre à la main.
Et, si Poil de Carotte pleure,
C’est qu'il n’a pas de Petit-Beurre.
- FRANÇOiS COPPÉE.
Comment faut-il que je prenne ça ? Impossible de pénétrer l’intention.
