cria le petit garçon, comme s’il avait soudain la vie sauve.
— Parfait ! Et « cuiller » ? Ah ! cuiller ! En voilà un mot difficile ! Ne frotte donc pas ton œil.
— J’ai une mouche dedans.
— Oui, mais plus tu frotteras, et plus… Allons, cherche « cuiller » ? si tu réponds bien, tu auras encore ces deux sous ; si tu réponds mal, je les donnerai à ta gracieuse voisine, ta femme, sans doute.
À cette plaisanterie, la petite fille, qui avait déjà l’air d’être enceinte, parce que son tablier remontait trop, cacha sa figure en la tournant de l’autre côté, tapa du pied, et, les deux poings sur la bouche, étouffa de rire.
Le petit garçon ne riait point. Il cherchait le mot. Il réfléchissait de toute sa force, l’œil droit fixe, tandis que l’œil gauche, qu’il cessait de frotter, pleurait comme une prune. Ses lèvres restaient ouvertes, afin que le mot pût sortir, et le mot ne sortait pas.
