qu’on n’y avait brûlé aucuns papiers et que la porte de communication entre cette chambre et la chambre voisine n’avait pas été ouverte depuis fort longtemps.
La clef d’un autre secrétaire ouvrit celui du n° 7, comme si elle eût été faite tout exprès pour sa serrure, et M. Meslin poussa bientôt un soupir de satisfaction.
Dans un grand portefeuille, placé dans un des tiroirs du meuble, il avait découvert une douzaine de lettres.
Bien qu’aucune d’elles ne fût plus dans son enveloppe, elles avaient bien été adressées à M. Desrochers, puisqu’elles portaient des dates récentes et qu’il les avait reçues, M. Tourillon s’en souvenait ; mais le commissaire de police n’avait eu besoin que de les parcourir pour être certain que ce nom de Desrochers n’était pas celui de l’inconnu. Quelques-unes commençaient par ces mots : « Mon cher Rumigny. »
Ses correspondants, — il y en avait deux, — lui conseillaient de rentrer chez lui, d’abandonner un projet insensé, d’oublier celle qui l’avait quitté, de rester calme, de ne pas risquer un éclat dangereux et déshonorant.
Seulement, par fatalité, aucune de ces épîtres ne portait en tête le nom de la ville où elles avaient
