Me Lachaud, qui s’était levé pour saluer la cour, interrogeait son adversaire d’un œil inquiet.
Bien qu’il fût prêt à prendre la parole, on eût dit que l’illustre maître attendait quelque incident nouveau.
Sur l’ordre du président, les gardes venaient de ramener l’accusée.
La malheureuse était d’une pâleur cadavérique ; elle se soutenait à peine. Ceux qui l’escortaient furent obligés de la soulever pour lui faire franchir le banc sur lequel elle devait reprendre place.
Lorsqu’elle l’eut atteint, elle y tomba affaissée et ses mains tremblantes s’accrochèrent à la barre qui la séparait de son défenseur.
Si elle ne pleurait pas, c’est que ses paupières rougies n’avaient plus de larmes. Sentant peser sur elle les regards curieux du public, elle détournait la tête.
— Courage ! lui dit Me Lachaud, en se tournant vers elle et en lui prenant les deux mains ; vous m’avez promis d’être forte.
— C’est vrai ! murmura Marguerite d’une voix à peine distincte. Ah ! c’est que toutes ces émotions m’achèvent. Il me semble que le bonheur même me tuerait. Mais, vous avez raison, je veux être digne de votre bonté.
