— Le misérable ! Et toi ?
— Moi ! je l’aime aussi.
— Malheureuse ! Tu penses que je supporterai ce scandale ?
— Où est le scandale, mon père ? Robert…
— Je te défends de l’appeler par ce nom.
— Pardon ! M. Balterini appartient à une excellente famille ; c’est un grand musicien, destiné à devenir célèbre ; vous l’avez dit cent fois ; il veut faire de moi sa femme.
— Sa femme ! Ah ! tu as pu croire que je consentirais jamais à ce mariage. Ainsi, c’est chez moi, dans ma maison, sous mes yeux, que vous avez abusé de ma confiance, que vous vous êtes joués de moi, au mépris de mon autorité, de façon à me rendre la fable de la ville entière. Oh ! que cet Italien ne remette plus les pieds ici, sinon…
Le vieillard, qui dans sa colère, allait d’un meuble à l’autre, les poussant du pied et de la main, saisit une corbeille de porcelaine sur un buffet, la lançant à terre, la brisa en mille pièces.
La jeune fille jeta un cri de terreur, et, pâle, à demi-morte, se laissa tomber sur un siège.
M. Rumigny, honteux et épouvanté, se précipita vers elle, s’agenouilla et lui dit en la pressant dans ses bras :
— Marguerite, mon enfant, pardonne-moi !
