de ses mains la rougeur qui avait envahi son visage.
— Je regrette, continua M. de Fourmel, de troubler votre douleur, mais il est nécessaire que je fasse une perquisition dans votre appartement.
Mme Bernard, ou plutôt Mlle Rumigny, leva ses yeux effarés sur son interlocuteur. Il était évident qu’elle ne l’avait pas compris.
— Il est indispensable, reprit-il en scandant chacun de ses mots, que je m’assure, par l’examen de vos papiers, s’il ne s’y trouve pas quelque document de nature à mettre la justice sur les traces de l’assassin de votre père.
— Dans mes papiers ? Des traces de l’assassin de mon père ! Vous avez donc quelques soupçons ?
— Je n’ai pas à vous répondre.
— Alors vous allez lire mes lettres ?
— C’est mon devoir, mademoiselle.
— Jamais, monsieur, jamais ! s’écria Marguerite, au comble de la terreur. Mes lettres sont à moi. Que voulez-vous qu’elles vous apprennent ?
— Je viens de vous dire que c’était mon devoir. Personne n’a le droit de s’opposer à l’accomplissement de ma mission.
— Qui êtes-vous donc, monsieur ?
