me présenta une mignonne corbeille pleine de petits morceaux du même petit pain doré, mais coupé comme on le fait encore aujourd’hui dans nos villages pour distribuer le pain bénit. Je me souvins fort à propos que, dans ces saintes occasions de ma jeunesse, j’en emplissais furtivement mes poches au grand scandale de mes dévots voisins, et je plongeai dans la corbeille, que je vidai à moitié malgré les marques d’effroi du bendhari, qui se demandait sans aucun doute qui pouvait être cet ogre blanc. Je finis par me mettre assez bien dans les bonnes grâces du juro-rumah[1] pour obtenir de trouver à ma place, au moment du repas, une assez convenable portion de pain pour ne plus avoir besoin de susciter l’étonnement des domestiques.
À part ce grief assez pardonnable, je n’avais vraiment qu’à me louer du régime de l’hôtel : nous y assaisonnions des meilleurs vins de France les mets parfois les plus hétéroclites, tels que nids d’hirondelles et ailerons de requins dont sir John était très-friand, mais auxquels je ne pus jamais m’accoutumer, et nous usions largement de nos équipages qui toujours nous attendaient prêts au départ. Au bout de soixante-douze heures, je n’avais plus rien à visiter dans la ville qui était trop européenne pour être vraiment intéressante pour moi.
J’attendais avec impatience un vendredi, car nous
- ↑ Chef des maîtres d’hôtel.
