aussi intimidée que si elle passait son baccalauréat et aussi peu sûre d’elle-même que si elle avait par exemple à énumérer les affluents de la rive droite du Mississippi, primo, on se suicide beaucoup dans la famille Blok. J’avais été prévenue avant mon mariage, et ma grand-mère de la rue de Grenelle-Saint-Germain, qui avait épousé un homme roux et avait eu la moitié de ses enfants de la couleur de son mari, m’avait dit : Tu sais, petite, le suicide c’est comme les cheveux poil-de-carotte. Pure affaire de chance. Les uns y échappent. Les autres pas.
— L’hérédité israélite sans doute… insinue Mme Dumont-Dufour.
— Mais, chère amie, M. Blok n’était pas juif. Il était Russe.
— Juif ou Russe, je ne sais lequel vaut mieux. Au nom du Ciel, Herminie, comment avez-vous pu vous laisser aller jusqu’à commettre une telle imprudence. Épouser un Russe !
— Dimitri s’était fait naturaliser
— Le sang qui coulait dans ses veines en a-t-il changé du coup ?
— Évidemment non.
— Alors vous avez été victime du charme slave, Herminie.
— Je l’avoue, Louisa.
— Vous vous en repentez ?
