maigres dont ses doigts ont plaisir à martyriser un peu les os, et, sans violence, mais ferme :
— Je vous défends de parler de Ratapoilopolis, du colonel Dumont.
Un grand éclat de rire. Mme Dumont-Dufour se dégage, mais Pierre ne lui donne pas le temps de combiner de nouveaux effets d’éloquence.
— Taisez-vous. Je vous interdis de vous plaindre. Vous n’en avez pas le droit puisqu’en somme, si votre mari n’était pas devenu fou, vous ne sauriez de quoi parler à vos amies et à toutes les vieilles toquées du genre de Mme Blok.
Mme Blok, une vieille toquée ? Si Pierre voulait être poli. Ne doit-il pas de la considération à sa mère, aux amies de sa mère.
Pierre pense que Ratapoilopolis ne peut manquer de revenir sur le tapis. Il se lève :
— Au revoir.
— Tu ne dînes pas ?
— Non. Je quitte la maison.
— Quoi ?
— Je m’en vais.
— Mais tu n’as pas un sou en poche, pas un fifrelin.
— Bruggle m’a fait vendre une toile à la femme d’un diplomate scandinave.
— Ah ! je comprends. Monsieur veut vivre sa vie. Ton Bruggle…
