— J’ dis pas qu’ tous les curés ils soyent des mauvais gars, mais j’ dis c’ que j’ai vu, comprends-tu.
— Oui, t’es beau, dit Burette. Donne-moi une feuille de papier à cigarettes.
— Pis avec ça ?
— Une allumette.
— Alors, t’as apporté qu’ ta gueule pour cracher ?
— Et mes ouïes pour t’entendre. Continue.
— J’ai rien à continuer. J’ dis qu’ ce curé-là c’est du prêtre ; c’est pas d’ la saloperie. Il sait offrir un verre. Sans compter… que j’ lai bu trop vite et que j’ suis encore à sec.
Aussi, quand on passait devant une maison et qu’une femme paraissait sur la porte, il riait :
— Eh, la p’tite mère, rien pour la gorge ?
L’autre regardait sans répondre. Un enfant accourait dans ses jupes. Gaspard lançait :
— Bonjour, la fleur. Fais risette à papa.
La pluie avait cessé. Mais les routes, en une nuit, étaient devenues de la boue collante sous les roues des voitures, des charrois, des caissons qui défilaient toujours, forçant les hommes à se tasser sur les bords et même dans les fossés. — Bong ! Le canon se rapprochait. Des coups plus fréquents. Pinceloup ne disait rien. Gaspard déclara : « C’te fois, on court les voir. J’ vas demander au piston. »
